- Бойцовский клуб -

     Вздох.

     Взгляд.

     Там за окном. Птица.

     Начальник спрашивает, моя ли это кровь.

     Птица летит по ветру. Я сочиняю в уме крошку-хайку.

     Лишившись гнезда,

     Птица весь мир обретет.

     Жить ради жизни.

     Я проверяю на пальцах: пять слогов, семь, снова пять.

     Ах, кровь, моя ли?

     Ага, отвечаю я. Отчасти.

     Ответ неправильный.

     Какая,  в конце  концов, разница. У  меня  две пары черных  брюк, шесть

белых рубашек и  шесть  смен нижнего  белья. Необходимый  минимум. Я хожу  в

бойцовский клуб. Чего тут необычного.

     - Отправляйся домой, - говорит начальник. - Переоденься.

     Я начал  задумываться над тем,  не  являются ли Тайлер и Марла на самом

деле одним и  тем же  лицом. Если не считать того, что они трахаются  каждую

ночь в комнате Тайлера.

     Трахаются.

     Трахаются.

     Трахаются.

     Тайлер и Марла никогда не находятся в одной и той же комнате. Я никогда

не видел их вместе.

     Ну  и что, вы никогда не видели вместе меня и За За Габор,  но это ведь

не означает, что мы - одно и то же лицо. Просто Тайлер никогда не выходит из

комнаты, когда у него в гостях Марла.

     Чтобы  я мог постирать брюки, Тайлер  должен научить меня варить  мыло.

Тайлер где-то наверху, а на кухне пахнет гвоздикой и  паленым волосом. Марла

сидит за кухонным столом, прижигает длинной ароматизированной сигаретой себе

запястье и называет себя подтиркой для зада.